L'encre de ces corbeaux
Dormir les yeux ouverts, une peine afflictive,
Avec ces grands rapaces, ces aigles impériaux,
Aux plumes tachetées d'encres possessives,
Avec passivité, le reflet d'un miroir,
D'une psyché sans tain, une image brisée,
Un puzzle sans pièce d'un teint glacé de noir,
L'amour de soi même, vouloir nous écraser.
Une blancheur grisée sont ces âmes damnées,
Une passion très forte de leurs êtres aimés
Il n'y aura que moi, je serai le plus beau !
Des visages masqués atteints de ces narcissiques,
Polluent notre monde d'un ciel pleins de corbeaux,
Laissons ces abrutis sans esprits poétiques.
James
Dormir les yeux ouverts, une peine afflictive,
Avec ces grands rapaces, ces aigles impériaux,
Aux plumes tachetées d'encres possessives,
Avec passivité, le reflet d'un miroir,
D'une psyché sans tain, une image brisée,
Un puzzle sans pièce d'un teint glacé de noir,
L'amour de soi même, vouloir nous écraser.
Une blancheur grisée sont ces âmes damnées,
Une passion très forte de leurs êtres aimés
Il n'y aura que moi, je serai le plus beau !
Des visages masqués atteints de ces narcissiques,
Polluent notre monde d'un ciel pleins de corbeaux,
Laissons ces abrutis sans esprits poétiques.
James
